A flame.

Cedo demais... numa tarde de sábado, era Verão.
(1983 ~2011)

Sangrando

Quer-se escrever palavras com beleza, as únicas que merecem ser ditas e escritas, mas com o coração sangrando, que beleza poderia ser dita?

"Ontem à noite, depois da sua partida definitiva, fui para aquela sala do rés-do-chão que dá para o parque, fui para ali onde fico sempre no mês de junho, esse mês que inaugura o Inverno. Tinha varrido a casa, tinha limpo tudo como se fosse antes do meu funeral. Estava tudo depurado de vida, isento, vazio de sinais, e depois disse para comigo: vou começar a escrever para me curar da mentira de um amor que acaba. Tinha lavado as minhas coisas, quatro coisas, estava tudo limpo, o meu corpo, o meu cabelo, a minha roupa, e também aquilo que encerrava o todo, o corpo e a roupa, estes quartos, esta casa, este parque. E depois comecei a escrever..."

Marguerite Duras
Textos Secretos

Nunca se esquece, tudo se lembra ocultamente.

É o fatídico mês de Março, estou
no piso superior a contemplar o vazio.
Kok Nam, o fotógrafo, baixa a Nikon
e olha-me, obliquamente, nos olhos:
Não voltas mais? Digo-lhe só que não.

Não voltarei, mas ficarei sempre,
algures em pequenos sinais ilegíveis,
a salvo de todas as futurologias indiscretas,
preservado apenas na exclusividade da memória
privada. Não quero lembrar-me de nada,
só me importa esquecer e esquecer
o impossível de esquecer. Nunca
se esquece, tudo se lembra ocultamente.
Desmantela-se a estátua do Almirante,
peça a peça, o quilómetro cem durando

orgulhoso no cimo da palmeira esquiva.
Desmembrado, o Almirante dorme no museu,
o sono do bronze na morte obscura das estátuas
inúteis. Desmantelado, eu sobreviverei
apenas no precário registo das palavras.

Aeroporto, Rui Knopfli, O Monhé das Cobras, 1997.

Simone

        

         Linda, deslumbrante e ... (algo que não sei dizer ),

        e assim nosso pequeno mundo, nossa pequena vida,

        se faz grande e outra, na brevidade eterna de um show...

todas as coisas eram possíveis.

Adeus

 Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

A mais vil de todas as necessidades — a da confidência,

A mais vil de todas as necessidades — a da confidência, a da confissão. E a necessidade da alma de ser exterior.

Confessa, sim; mas confessa o que não sentes. Livra a tua alma, sim, do peso dos seus segredos, dizendo-os; mas ainda bem que o segredo que dizes, nunca o tinhas dito. Mente a ti próprio antes de dizeres essa verdade. Exprimir(-se) é sempre errar. Sê consciente: exprimir seja, para ti, mentir.

Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa

Álvaro de Campos

Ah as horas indecisas em que a minha vida parece de um outro...

As horas do crepúsculo no terraço dos cafés cosmopolitas!
Na hora de olhos húmidos em que se acendem as luzes
E o cansaço sabe vagamente a uma febre passada.

Álvaro de Campos - Livro de Versos . Fernando Pessoa.

Ainda e sempre...

Tanta saudade, meu amor de sempre.
Tantos anos depois, tantos que já não ouso contá-los.
Ainda e sempre...
Lembrarás?

Emoção...

Simone e Daniel Gonzaga 

Começaria tudo outra vez, se preciso fosse...

Hopper, Night Windows.
Quase se perde a esperança, há cansaço, perdem-se as palavras...

No dia em que fui mais feliz...

Há dias que marcam a alma

e a vida da gente

e aquele em que tu me deixaste

não posso esquecer...

E. Hopper.

Não voltaste, nem voltas.

Sei-o agora.

Não eras tu...
Não eras...
Não voltaste ainda...
Ainda te espero.

não sei...
não sei, tudo tão estranho...
já não sei se chegaste.
a única certeza é a de que partiste.
partiste há tanto tempo.
talvez jamais voltes
e eu queria que pudesses voltar, num outro, mas pudesses voltar.
talvez não.
nunca.

Eu creio que já chegaste...
Vieste chegando, estranha e calmamente, andas por aqui...
Chegando, eu sei.

e se tu estiveres chegando?...

e se de repente, tu chegasses e viesses comigo na viagem.
na viagem de cada dia.
« eu não sei olhar, sem você...»

Continuar à tua espera...
saber que talvez não venhas, ou talvez venhas.
aqui, em silêncio, te espero.

Pressinto que não virás.
O tempo se esgota, passa, eu fico.

Hopper, ainda.
Nighthaws, 1942.
pudesses tu gostar.

quem me dera estar, de verdade, à tua espera.

E. Hopper

será que se consegue só contemplar?

nada há a dizer.

silêncio

Às vezes espera-se desesperadamente,

exibindo a mais credível serenidade.

Rooms by the Sea; 1951 Edward Hopper

Demoras?

Demoras?